Le soleil, par degrés, de la brume émergeant,

Dore la vieille tour et le haut des mâtures,

Et jetant son filet sur les vagues obscures,

Fait scintiller la mer dans ses mailles d'argent.

Voici surgir, touchés par un rayon lointain,

Des portiques de marbre et des architectures,

Et le vent épicé fait rêver d'aventures

Dans la clarté limpide et fine du matin.

L'étendard déployé sur l'arsenal palpite,

Et de petits enfants, qu'un jeu frivole excite,

Font sonner en courant les anneaux du vieux mur.

Pendant qu'un beau vaisseau, peint de pourpre et d'azur.

Bondissant et léger sur l'écume sonore,

S'en va, tout frissonnant de voiles, dans l'aurore.

 
  Albert Samain, Le chariot d'or.





Vu à Syracuse, septembre 2012

Aimez-vous le passé

Et rêver d'histoires

Evocatoires

Aux contours effacés ?

Les vieilles chambres

Veuves de pas

Qui sentent tout bas

L'iris et l'ambre ;

La pâleur des portraits,

Les reliques usées

Que des morts ont baisées,

Chère, je voudrais

Qu'elles vous soient chères,

Et vous parlent un peu

D'un coeur poussiéreux

Et plein de mystère.

Paul-Jean Toulet

{Poésie illustrée par le Pont Wilson à Lyon}

Le Pont Mirabeau

Sous le pont Mirabeau coule la Seine

Et nos amours

Faut-il qu'il m'en souvienne

La joie venait toujours après la peine

Vienne la nuit sonne l'heure

Les jours s'en vont je demeure

Les mains dans les mains restons face à face

Tandis que sous

le pont de nos bras passe

Des éternels regards l'onde si lasse

Vienne la nuit sonne l'heure

Les jours s'en vont je demeure

L'amour s'en va comme cette eau courante

L'amour s'en va

Comme la vie est lente

Et comme l'Espérance est violente

Vienne la nuit sonne l'heure

Les jours s'en vont je demeure

Passent les jours et passent les semaines

Ni le temps passé

Ni les amours reviennent

Sous le pont Mirabeau coule la Seine

Vienne la nuit sonne l'heure

Les jours s'en vont je demeure

Guillaume Appolinaire

Sous le Pont Wilson, coule le Rhône....

à votre imagination pour la suite en rimes....

Voici que la saison décline,

L'ombre grandit, l'azur décroît,

Le vent fraîchit sur la colline,

L'oiseau frissonne, l'herbe a froid.

Août contre Septembre lutte ;

L'océan n'a plus d'alcyon ;

Chaque jour perd une minute,

Chaque aurore pleure un rayon.

La mouche, comme prise au piège,

Est immobile à mon plafond ;

Et comme un blanc flocon de neige,

Petit à petit, l'été fond.

{Victor Hugo}

 J'aime l'âne si doux marchant le long des houx.
 Il prend garde aux abeilles et bouge ses oreilles ;
et il porte les pauvres et des sacs remplis d'orge.
Il va, près des fossés, d'un petit pas cassé.
Mon amie le croit bête parce qu'il est poète.
 Il réfléchit toujours.

Ses yeux sont en velours. Jeune fille au doux coeur,
 tu n'as pas sa douceur :
car il est devant Dieu l'âne doux du ciel bleu.
 Et il reste à l'étable, résigné, misérable,
ayant bien fatigué ses pauvres petits pieds.
Il a fait son devoir du matin jusqu'au soir.
Qu'as-tu fait jeune fille ? Tu as tiré l'aiguille...
Mais l'âne s'est blessé : la mouche l'a piqué.
 Il a tant travaillé que çà vous fait pitié.
Qu'as-tu mangé, petite ? - T'as mangé des cerises.
L'âne n'a pas eu d'orge, car le maître est trop pauvre.
Il a sucé la corde, puis a dormi dans l'ombre...
La corde de ton coeur n'a pas cette douceur.
Il est l'âne si doux marchant le long des houx.
J'ai le coeur ulcéré : ce mot-là te plairait.
Dis-moi donc, ma chérie, si je pleure ou je ris ?
Va trouver le vieil âne, et dis-lui que mon âme
 est sur les grands chemins, comme lui le matin.
Demande-lui, chérie, si je pleure ou je ris ?
Je doute qu'il réponde :
 il marchera dans l'ombre, crevé par la douleur,
sur le chemin en fleurs.
{Francis Jammes} 

{âne du Jura, rencontré en rando}